По тропкам узким и широким,
В Россию двигает народ,
Но даже плотно здесь осевши,
Россию вряд ли он найдёт.
Питаться будет тем что кто-то,
В Россию как-то завезёт.
И к телевизору припавши,
Каких-то новостей попьёт.
В глубинке может быть узнает,
России запах вековой,
А большей частью не узнает,
Там тоже запах уж не свой.
Какая разница... какая?
Везде мир одинаков стал,
Обуен смутною мечтою,
Кочевник ищет свой причал.
Лишь только древняя старушка,
Оставленная впопыхах,
Её дремучая избушка,
Хранит России вечный прах.
Среда искусственна, стерильна,
Безвкусен красный помидор,
И лишь бесцельно энергичен,
Какой-то глуповатый вор.
Под этим нано покрывалом,
Россия будет долго спать,
И лишь стволы берёз качаясь,
Сок сладкий будут прогонять.
Сок сладкий, памяти отрада,
Кого он снова опьянит,
Найдётся ли душа такая,
Что сок испивши заболит?