Белым снегом земля запорошена,
В голове дозревает сюжет,
Мысли в рифмы привычно уложены,
Лишь в душе вдохновения нет.
А бездушно мазюкать не хочется,
Строчки мёртвые выводить;
Не развеет тоску одиночество,
Может, всё-таки, стоит налить?..
Ну а там, глядишь, муза подтянется
К догорающему костерку,
И сквозь тучи луч Солнца проглянется,
Заиграет на первом снегу.
Улыбнётся мне гостья желанная,
Пробежится, шутя между строк;
И взметнётся искрящемся пламенем
Хворост, брошенный в костерок!
Отодвинется сырость промозглая,
Уступая теплу не спеша;
Как вином, зарифмованной прозою,
Оживая, напьётся душа!