Девятый час. Всего-то?
Я думал, ночь давно!
Дурацкая зевота.
Бордовое вино.
Блуждают мысли где-то,
А видится одно:
В прозрачный шёлк одето,
В углу сидит Оно.
Сидит — не то бормочет,
Не то обман какой:
— Пусть горлышко промочит.
Глядишь, и на покой.
Живёт анахоретом,
Без Музы, без людей.
Не страшно в мире этом?
А ежели... злодей?
Головорез, разбойник,
Вампир, упырь, маньяк?..
Тогда хана — не сборник.
Нет, одному никак.
...В камине тлеют угли.
За окнами черно.
И Время — враг ли, друг ли? —
Идти обречено.