Ритмы пульса

    
Холодный ветер, дождь и слякоть за окном.
Проходит осень тихо вслед за летом мимо.
И бьётся пульс мой, как блокадный метроном:
печально, строго, звонко и невозмутимо.

Немало осеней осталось за спиной.
Промчались дни, нарушив правила обгона.
За ними гонимся и мы все в мир иной,
в окно квартиры глядя, как в окно вагона.

Бежать от осеней пытаемся и зим -
- в мечтах – на  берег моря  в двух шагах от дома…
И, словно дети - взрослым, вечности грозим,
сбивая частым пульсом ритмы  метронома.
 
Не мочит дождь людей под куполом зонтов.
Его сравнить нельзя, конечно, с летним ливнем.
И каждый, кажется, как дерево, готов
одежды сбросить и ходить в наряде зимнем.

Замёрзнут лужи. Кто-то бросит горсть песка…
А может, даже, быть, и целую лопату…
Напомнит иней многим проседь у виска,
а снег на ветках елей в парке зимнем – вату.

И блеск снежинок в свете солнечного дня 
сочтём сияньем ярким сказочного клада…
Ещё не зная, что вся жизнь, как западня.
Или, по крайней мере, долгая блокада.