Золотого налива ласкающий, сказочный свет,
словно нет и палитры другой – даже цвета в ней нет,
кроме этого – будто из мёда, из воска отлиты,
чуть с рыжинкой охряною солнца тугие плоды
средь ещё уцелевшей душистой седой лебеды,
под стволами, что диким ползучим вьюнком перевиты,
розовея штрихами на крепких, круглявых боках,
на скамейках, на тропках, в корзинах, коробках, тазах,
на опавшей листве, оттенённые сепией с умброй,
в перламутре сквозном росяных переливчатых страз,
возлежат так покойно и празднично, радуя глаз,
что согреешься мыслью хмельной и обманчиво-мудрой:
поживём… Осень, лету вослед выпевая осанну,
носит яблоки снятые… Сад – словно рай первозданный.
02.09.11