В молочных потоках плывут облака,
под стуки колес, поезд мчит навсегда.
В усатых полях,под колосьями ржи,
попрятался цвет полевой, у межи.
И даль широка...
И плывут облака...
Тоска по родному, давящая грудь,
хотя бы на миг раскидать эту грусть.
И облака нежно коснуться рукой,
вдали,на чужбине, лаская покой.