Вот я снова пишу эти строчки, чтоб правду отстоять.
В сгорбленном состоянии, одна ночь в составе,
обреченность, сойти с полозьев железного полотна.
Два пятна на футболке из детства остались.
Не то крови застывшие пятна, забытые раны,
зализывал как хищник Саванны, несколько шрамов,
осталось на память, как рубцы по спине Родины матери,
что в себя приняла под натиском войны столетия.
Сто лет одиночества, годом больше или меньше,
такой же человек как все.
Так же изувечен.
Закрытые внутри таланты, душа как имплант.
Не вечно все это, обросшее мхом человечество,
чрево древности, дерево жизни тлеет публично.
Все люди обычные.
Есть только мыши такие как я,
ползают себе в норах, прогрызая опоры привычности.
Все по личным причинам привязываются.
Пока сердце работает безотказно.
Безобразие чувств напоминает подземку,
где каждый стремится быть в чем-то первым.
Где каждый мчится в своем направлении.
Я все такой же не правильный и без правил.
Заправлен остатками мыслей низкого стандарта.
Созревший бастард, разливший открытое море,
для немых, что чувствуют сквозь дождь.
Для слепых, что дышат прозрачными легкими.
Предназначение многих органов двойственно.
Не свойственно быть чем-то больше,
чем запрограммированная система свойств.
Без изменений ДНК, осыпаемся с потолка.
В командной строке мигающий пунктир,
Кто-то все так же проводит вечер в трактире,
рэкетирам печени, свойственно жить лишь ради себя,
как грибам, что после дождя прогнивают у основания.
Шляпы снимают в пустом зале,
вроде бы даже что-то знают, больше обычного.
Нет. Это не меркантильность, что-то более личное.
Как смерть клиническая, только видно все,
невидимый вождь, пришивающий нам свои ярлыки.
Ножи вонзаются в пальцы, как змеи,
сошедшие с уст как злые языки.
И против яда их нет противоядия,
как вместилище зла, красивых строк, прелюдий.
взведен курок и тело запах пороха втянуло.
Тот дивный звук, как молния прошедшая насквозь.
Тот долгий крик души, что раздирает перепонки,
подливая масло в огонь, чтоб сжечь внутри себя,
ту ведьму, и пеплом потушить костер отчаянья.
Мечтатели.
Вас больше, чем я смог себе представить.
В вас больше смысла, чем я смог понять.