Одинокой пылающей птицей
Оторвался от ветки листок
Он летит и во сне ему снится
Будто мир наш не так уж жесток
Эти грёзы никак не прервутся
И глаза лист не может открыть
Его мысли всё к солнышку вьются
Но придётся их в землю зарыть
Пусть полёт его как-то небрежен
Грубоват, неотёсан и прост
Я ведь знаю насколько он нежен
И насколько с тех пор он подрос
Не прервать и никак не ударить
И с дороги не сбить паренька
Он ведь может в ответку ужалить
Хоть и строит, порой, дурака
Так непрост, но и, вовсе, не сложен
Часто вспыльчив, несносен, суров
Упирается, лезет из кожи
Пряча душу в бетонный покров
Но при этом легко так обидеть
Это чудо, коль дорог ему
Не привык он предательство видеть
В близких людях... . . . . . . . .
. . . . . . . ...Влюблён в тишину