вольный шутливый пересказ
понравившегося стихотворения Ивана Кириакиди (Греция) "ВЕТЕР-ГОСТЬ"
ОРИГИНАЛЬНЫЙ ТЕКСТ АВТОРА
Ветер-гость
Мое время – ночь.
Я там живу.
И рядом греется породистая память
Чужих времен.
Я б начинал умнеть с рассвета до полночи
Вернее, может быть хотел бы,
Но мешают всего две буквы – "бы".
Мне вечер жилы рвет
В мятежном равноправии
Буйных строк и вялого покоя.
Я бы уничтожил красоту,
Но, странно, красота
Давно подвесила меня на ниточку,
Где узелок запрета к красоте.
Грешил не раз, но я не грешен –
Стрелял не в птиц –
В мишени их полета.
Способен я на глупости –
Я осуждал свой век,
Писал стихи бездарно,
А может быть, и дарно.
Пред королем ломал колени –
Ведь король – романтика в понятиях поэта.
Я без очков читал чужие строки,
И воровал любовь чужих невест,
И перекрашивал весну
В прохладность безразличий.
Взрывал театры
Солью слез из одуревших глаз
И хоронил себя в объятьях песен
И болотах тайной боли.
Не принимал гостей –
Врагов моих друзей.
Писал доносы
На сны пустынных страхов.
Я реки пил в голодные погоды.
И резал горло
Памяти ворованных идей.
Я не прошу прощенья на коленях,
Но строю крест в разбросе дерзких рук
И тот же крест чеканю на кресте.
Беременность проблем пустых сует
Копирует мне тень моя
В мои же давние следы.
Я певчих птиц
Приковывал цепями к клеткам,
Чтоб печень песенную их
Согреть в костре беззубых покаяний,
Где вместо веток –
Оборванные нервы моих слез
И птичьих гнезд.
Горбатокрылый ветер
Пылит в сознание мое экологическою болью
Моральных сдвигов в никуда.
Не вспоминаю я уже
Отца и мать надрывным стоном –
Я просто не согласен с памятью морщин –
Они опередили кровь мою
В простых проекциях моих –
Детей и внуков.
Не кончается начало и конец
В пружине хромосом и генов,
А может быть, и в сборе урожая
Моих таинственных дыханий,
И в начале состраданий
Тяжеловесных сновидений.
И следов слепых корней
Подземных огнежизней,
Не расшифрованных жрецами пирамид.
ТЕКСТ, ПЕРЕСКАЗАННЫЙ МИЛОЙ СУВОРИНОЙ: "Про Я..."
Зачем мне утро, день и вечер?
Там тьма проблем.
Мне время -ночь!
Я в нём живу и скуки нет в помине.
Со мною греется, попробуй догадаться,
Не пес, не кот и даже не жена!
Большая и породистая память,
вместившая чужие времена!
Пожалуй бы я мог умнеть с рассвета
до, скажем, полночи. Но эта гадость - "бы",
как каверза какой-то мелкой сволочи,
характер мой вздымает на дыбы!
Ведь вечер-изувер, с особой тайной сластью,
суёт мне , не сумняшеся ничуть,
на выбор равноправье буйных строк
и леность вялого покоя.
Мне бы уничтожить красоту.
Она, как сладкое, приелась.
Так мыслил я и нежился диванно...и задремал.
Открыл глаза, увидел:
странно ... болталось ... что-то ... навесу.
О, это ж я! Кошмар! На чем-то, почти невидимом ... висю!
Она, красавица — кокетка,
без смс или открыточки,
взяла, зараза, табуретку
(такое даже в фильмах редко!).
меня подвесила на ниточке
и завязала узелок, чтоб я её достать не мог!!
Грешил не раз. Но как-то вяло.
Стреляя в птиц - в мишени попадало.
Способен я глупить, свой осуждая век?
А кто же не глупил? Глуп всякий человек.
Стихи писал бездарно? Почему же?
Случалось — хорошо! Случалось чуть ... похуже.
Ломал колени перед королем? Так он — Король и дюже
пригоден стихотворцу, коль тот ... в "луже".
Я без очков читал чужие строки
Хоть на заборах, буквами в аршин!
Чужих невест крал меньшего калибра.
А если выдавалась вдруг весна несносно жаркой
Я перекрашивал её в прохладность невыразимой
силой без ... различий.
Я поступал с театрами жестоко,
Взрывая озверелым залпом соли
из одуревших от расстройства глаз.
А после ничего не оставалось делать,
как схорониться в тинах тайной боли
в обятьях песен, что не напоказ.
Враги друзей моих — не гости мне.
Я не приверженец двойной морали.
К тому же не могу терпеть свиней,
которые в постель мою нак**ли.
Я честный и писать доносы,
я вам похвастаюсь, мастак!
Откуда темы? Да нет вопросов!
ВалЯтся пеплом папиросы!
Ведь где-то всё всегда не так...
К примеру — в гибельной пустыне
однажды шёл. Устал. Присел. Увидел сон. И, ах! -
в нём угнездился противный и сопливый страх!
И тут же мой талант включился.
Доносик сла-а-а-вный получился...
Крутые я изжил невзгоды -
Я реки пил в голодные погоды.
И благо было лишь одно -
река полезней чем вино,
ведь рыбы в ней полным полно!
Не живодёр я, но вот припёрло!
Идей не стало, а я ведь гордый...
Подруга-память меня любила -
подкоп к талантам чужим открыла.
Наворовала идей довольно!
Подруга память всё пёрла, пёрла...
Тупились перья, строчились перлы...
Но стало стыдно мне и где-то больно.
Воровку жалко, и даже очень,
но совесть гложет — совсем нет мочи!
Я ножик острый схватил проворно.
Пыталась память спастись в уборной.
Не тут-то было! Я — гад позорный!!!...
Я горд и не прошу прощенья на коленях,
а сам готов с крестами разобраться.
Я — дерзок — руки в стороны — вам крест,
а крестик на кресте чеканить смею
Когда ж немного протрезвею,
пойму свой грех, согну покорно шею...
Мне дела нет до этих странных,
пустых беременных сует.
Уж если ты ПУСТАЯ суета,
к чему тебе беременность-то та?
А тень моя запаслива, похоже,
и выслужиться тоже хочет всё-же,
копя в следах без сортировки дрянь,
которая годна или не гожа...
В кошмарном сне не дай Господь увидеть
что делал я в сей жизни иногда.
Я ненавидел певчих птиц — они, заразы,
мне в детстве раннем не давали спать-
свистели, дуры, свистом безобразным:
звенели окна и тряслась кровать!
Я дал обет — немного подрасту
и отомщу обидчицам по - полной.
И вот свершилось — я вполне подрос
(а ненависть со мною не простилась).
Пошли мы в лес, где много птичьих гнёзд
и кара справедливая свершилась:
Словил певуний, приковал их к клеткам,
Чтоб печень песенную их
Согреть в костре беззубых покаяний,
Где вместо веток –
Оборванные нервы моих слез
И птичьих гнезд непрочная матерья...
Мне снова что-то в глаз попало.
А что — никак я не пойму.
Горбатокрылый, видно, разошелся.
Он — ветер! Что мой глаз ему?...
Вот и пылит не примитивной пылью,
нет, он пылит в сознание моё
такой огромной горестью могильной -
экологическою болью! Ё - моё...
Кружит над бедною земной юдолью,
пылит в её моря и города.
Переживает за людское горе -
моральные подвижки ... в никуда.
Они ушли. Что вспоминать
отца и мать надрывным стоном?
Не лучше ли вместо морщин
подумать о другом, зелёном?
Ведь есть конструкции мои -
проекции детей и внуков.
Они, конечно же, просты.
Но в них сокрыта бездна ... глюков.
Ведь не кончаются сейчас
В пружине хромосом и генов,
рекорды сбора урожая,
где Я повинен, а... не знаю!
_ _ _
Я, пересказчик, пропадаю!
Надеюсь лишь на состраданье
тяжеловесных сновидений,
подземных ... жиз-жиз-жиз-огнежизней
и тех следов слепых корней...
ВСЁ! ЗАСЫПАЮ...ей же ей.......
5 ноября 2013