Моя славная муза приходит в ночи,
Тихой поступью движется к моей постели,
"Вставай, творящая, но молчи!
Пиши, пока мысли твои не улетели!
Что есть толку в вольнодумьях твоих?
Нет от них на бумаге следа!"
Нет нигде от пера вензелей сырых,
Есть лишь бессонная ночь и среда.
Кофеин? Ах, зачем же, есть муза.
Рифм полна молодая глава.
Стихоплётство для сна обуза.
Увы, но всё вертятся строчки, слова.
Стайка испуганных птиц - мои рифмы.
Летают, пугливые, в голове.
Это вам не решать логарифмы.
Здесь логикам не по себе...