А она упряма и холодна,
Слишком много курит, не пьёт вина.
Нелюдима, замкнута и бледна...
И о ней будет этот очерк.
У неё то насморки, то мигрень,
То болит спина, то опять ячмень.
Но к врачам идти ей, конечно, лень...
Ей хватает здоровых почек.
Она что-то пишет, сама же рвёт
И от нервов ногти свои грызёт.
То, о чём толкует, не всяк поймёт…
У неё свой особый почерк.
А она, как в тире, изо дня в день,
Где сама стрелок и сама ж мишень.
В голове извечная дребедень...
А в графе "решения" - прочерк.
А на личном - полная канитель:
Этот молод, а этот - трухлявый пень,
А другой так слаб, что похож на тень...
Но не может поставить точек.
То изба горит, то скакун помрёт.
Не горит? От скуки сама сожжёт.
Если конь не сдох, то она добьет...
Ей бы спички, да молоточек.
Ненавидит крики и детский плач,
Но боится падений и неудач.
Судит и казнит себя, как палач...
Если где-то всплакнёт в платочек.
С виду как удав, а в душе - бунтарь.
За идею бросит всё на алтарь.
Для кого-то друг, для кого-то тварь...
Без того много заморочек.
Никому не верит, но всё же ждёт,
Что придет когда-то её черёд,
И она от жизни своё возьмёт...
Если только сама захочет.
Получиться мог бы рассказ длинней,
Но всю правду знают те, кто родней.
Тем же, кто сейчас вдруг узнал о ней,
Точно хватит и этих строчек.
/2013/