Вот ещё одну страницу книги под названьем жизнь,
Я прочёл и мне не спится, всюду клин, куда не кинь.
Память в прошлом загуляла, что ей зрелости года.
В юности видать застряла, вот где рады ей всегда.
Перевёрнута страница – чистый лист, какой сюрприз,
Я как раненая птица, устремился сверху вниз.
Позади остались годы, годы жизни на Земле,
Жизнь в иллюзии свободы, растворившейся во мгле.
Детство радугу рисует, юность грезит о Любви,
В вальсе молодость танцует. Зрелость! Бога не гневи!
Старость ждёт не за горами, ждёт с костлявой за спиной.
С холодами и ветрами, масти тёмно-вороной.
А пока же суть да дело, я на славу поживу,
Лист пишу последний смело, допишу и отплыву…
Собираюсь, ждёт дорога в мирозданья океан,
Жизнь моя во власти Бога, я его не знаю план…
Детство радугу рисует, юность грезит о Любви,
В вальсе молодость танцует. Зрелость! Бога не гневи!