*Филимонову Вадиму
Перед ним пролетали вагоны столетий пустых,
Но он знал только то, что руки должны быть чисты.
Он умел рисовать только лучшие в мире кресты
С запахом, цветом и музыкой желтой листвы.
В его дом собирались души арийских ножей.
Он смеялся с ними над глупостью знатных мужей.
И он мог подниматься и падать со скоростью ста этажей
За любовью своей и новым крестом уже,
Что раскинув крылья, как птица, захлебнувшись лучом, улетал;
Распахнув объятья встречал тех, кто звал и даже не ждал.
Он не мог, но всегда шел дальше, потому что молчал, о чем знал.
Никто никому солнце истины на словах еще не передал.
А кресты его сами крестились, как только могли.
В белом яблоке черные семечки вызрели, а не видны.
Он знал цену всем дням, но руки не пожмут оголтелые дни.
Его меньше всего заботили посторонние бедные сны,
Но он никогда не трогал руками чужие огни.
Так бывает, когда царь небесный течет в крови,
И беличья нежность теплых набухших кистей, и ни кем не взятый стальной ледостав.
Да, и без этого можно прожить, здесь все на местах.
Но покою покоем в покое ни за что не стать.
И не написать лучшего в мире креста.
* 2012, Живопись Вадима И. Филимонова