Ты все листаешь день за днем последнюю главу.
Проходит день, неделя, две, и думаешь: живу.
За волосы себя ко всем. И все - как наяву.
Тону? Плыву.
И пальцы снова по ладам
Чуть безыскусно.
Что недодал - сейчас отдам.
Веселье? Буйство!
Все улыбаются тебе, и ты - как будто жив,
Но тянешь, тянешь из себя, остатки рваных жил.
И, словно мальчик-аутист, по росту разложил
Свои ножи.
Ты расплескал себя. До дна.
Ты - тень на шторе.
И пальцы, пальцы по ладам
В ля-ля миноре.