Из зеркала смотрю не я.
Глаза, уставшие от боли,
Пугают прежнюю меня.
Под белоснежной челкой брови
Взлетели ласточкой к вискам,
Крича «за что?» беззвучным криком.
Пойдя очередной обман,
Душа зашлась предсмертным хрипом.
Все это назовут концом.
Угасший взгляд не станет ясным.
Я поняла: черна лицом –
Не обязательно быть грязной.
1998