сколько кружит стихов,
светлых, тяжелых, белых....
только бы снег шел,
ты - на него смотрела...
снег... белизна дней
просится в мир странный...
пишем еще больней -
разговорим раны...
словно без них жизнь -
калейдоскоп скучный!
слово во мне болит,
давит, кружит, мучит...
можно ль начать теперь
словом, в семь нот белых...
чтобы писать тебе,
и о другом петь?..
видишь, идет снег
светлых стихов самых...
это твоей весне...
нашей с тобой, мама...