Торчат творенья Церетели
Над развесёлою Москвой,
Ползу Манежной еле-еле,
Кручу поморской головой.
Кругом жуют, орут, долдонят,
Приезжий ищет туалет,
Фальшивит лабух на тромбоне,
Несёт поэт привычный бред.
Стена кремлёвская угрюма,
Под ней превечный огонёк,
Народ ныряет в чрево ГУМа,
Купить магнитик, иль значок.
Иду я площадью знакомой,
Где возлежит всегда живой,
Здесь толчея, веселье, гомон,
Столице это не впервой.
Куранты Спасской лупят рьяно,
Вальяжно катит членовоз,
Московский бомж, стандартно пьяный,
Скрипит, что ныне он-ЕДРОС..
Бреду потом к Пашкову дому,
Где Воланд свиту собирал,
И, Маргаритою влекомый,
Мечтаю вылететь на бал.
Увы и ах... Москва иная,
Я слышу чуждый мне язык,
Несутся тачек злые стаи,
Поверх всего-Христоса лик.
Я отдохну в местечке древнем,
У Боровицкого холма,
Великий росс сегодня дремлет,
Пред ним лишь посох да сума...