Я отобрал из строк былых
Не свет и… не тепло…
Не собирал дождей косых,
Стучащихся в стекло
И морось, ждущая меня
Осталась в днях одна,
Которые, во тьму гоня,
Сидели у окна.
Я не забрал ни шёпот трав
Ни плеск волны густой,
Ни солнца раннего… с утра,
Ни красок светлых строй…
Погожих дней не мне терзать
Ладонями… Под снег
Не мне разглядывать подстать
Прыжки безумных век,
Меня дразнящих. Терпок сон
От сладостей былых.
Я прихожу на тот же склон,
Который для двоих…
Я прихожу, где нет всего
Щемящего внутри,
Порой мне грустно оттого,
Что нет былой зари…
Порой, разглядываю свет
Во днях цветов простых
И забываю про фальцет
Ночей в кострах густых…
Всё передумал, поменяв
Тот стойкий аромат
На бездыханность блеклых трав,
Волнующих в закат.
Я отобрал, но не раздав…
Преемников не счесть.
На древах мёртвая кора,
Но корни в древах есть
И кто бы знал, что нужно им
Чтоб дать иной росток..?
Я пережил немало зим,
Скользящих между строк…
И лишь я вёсны воспевал
А в осень грусть ронял…
Я в ней душою остывал,
Не видя лиц овал
Заблудших слов, где нет огня,
Но смерти тоже нет…
Ты не трудись корить меня…
Я тааам,
где веееток нееет…