***
Теплынь седьмого ноября,
На ветках набухают почки.
Погода пропадает зря,
Как всё на свете, между прочим.
Но как же всё же хорошо
Бродить по улицам столицы.
Пусть смысла вовсе не нашёл
Слегка на радостях напиться.
Хотя б не водкой, а Москвой,
Веселым воздухом свободы.
Давай не унывать с тобой,
Какие ещё наши годы!