Есть люди как цветущие могилы.
Не верьте красоте их совершенной.
Она лишь блик той безымянной бездны,
в которой бытие берет истоки.
Там, глубоко, в подземных лабиринтах –
останки всех промотанных столетий
и всех надежд, которые упали
в осенний сад прозрачною листвою.
Там есть одна глухая галерея,
где на стене в резных тяжелых рамах –
портреты всех уродств надменно скорбны.
Им странное присуще совершенство.
Там гипсовые маски наваждений
смиренны и загадочны – пустые
глазницы их как выход в бесконечность.
Там время продвигается свободно
в любом из всеx возможных направлений,
а в пыльных сундуках лежат костюмы
для всех ролей и образов, возможных
в пределах бытия и даже дальше,
но повод их достать не возникает.
Один актер опять всё ту же пьесу
читает – и ему не много надо:
холщовый фрак, туманная манишка,
да несколько слезинок для браслета
Есть люди как цветущие могилы.
Не верьте голосам их вдохновенным.
Не верьте лучезарности небесной -
нежнее, чем у ранних незабудок.
Они так одиноки, но при этом
намного больше, чем считают сами.
Наверно, потому, что в совпаденьях
случайных с внешним миром – будь то слово,
движенье, жест, мираж, фатаморгана –
известное находят утешенье.
Они совсем другие, но при этом
так вкрадчивы, так гениальны в свойствах
покорного податливого воска,
извечно подогретого движеньем
сквозного бытия. Их дар – лепиться,
а не лепить. Они нигде и всюду
и так легко между землей и небом
находят и теряют воплощенья.
Удачно избегая разрушенья
подземных тайников, они беспечно
и радостно цветут, как незабудки
в пределах, обозначенных судьбою,
но корни их с рождения питают
таинственные гибельные соки.
Есть люди, как цветущие могилы –
не верьте их безбрежному покою!
Они столь иллюзорны в мире внешнем,
что кажутся всего лишь сочиненьем
на заданную тему в школе странных
явлений, не подвластных обобщенью.
Они живут с тоской всепониманья,
которое беспомощно, как вспышка
случайного огня во тьме кромешной
на брошенной окраине Вселенной.
Их назначанье – в даль смотреть и слушать
церковный звон – кладбищенский – вечерний,
где в тишине цветущие могилы
хранят мольбу всех умерших столетий
и всех надежд, которые упали
в осенний сад прозрачною листвою.
Там как нигде таинственно едины
и жизнь, и смерть, и тьма, и свет, и тайна
земных грехов и праведности мука.
Есть люди, как цветущие могилы.