Затерялась где - то муза,
Не приходит вдохновенье.
Может им я как обуза,
Или кончилось терпенье,
Их, меня носить на крыльях,
Без полёта, я - немая.
Муза, ты моя святая!
Жизнь, я измеряю в милях.
У моей молитвы слабой,
Силы нет, перекреститься.
Без стихов, какой усладой?
Душе петь, глазам искриться.
Не поэт? А кто я? Знаю,
Что перо, пергамент, слово,
Показали, а иного,
Нет во мне, я умираю.
Этот сон, терзает мысли,
То надеждой, то прохладой.
На вопрос, о смысле жизни,
Вижу Ангела с бумагой,
Что исписана стихами,
Развернулась на всё небо,
Много их как в поле хлеба.
Я едва шепчу губами –
«Вот моё, предназначенье»!
Вещий сон! Проснувшись утром,
Задыхаюсь от волненья,
В мире сером, в мире смутном,
Луч надежды, жизнь прекрасна!
Мне шестнадцать, тогда было.
Я стихом, заговорила,
Так отчётливо и ясно.
Детство, юность за плечами,
Все стихи мои сгорели.
Снится пламя мне ночами,
Каюсь. Люди не хотели,
Меня видеть, как поэта.
Прячась в тень уединенья,
Душа жаждала творенья.
Люди: «тебе, надо это»?
Всё сожгла. Жестоки люди.
Отдала вам жизнь немую.
Бог не вас, меня осудит,
Я виновна. Я тоскую.
В двадцать восемь стих солёный,
Слёзы подмешав к чернилу
Породил поток знакомый,
Душу, вырвавши с горнила.
Разлилась река весною,
Напоив стихов побеги,
И душа от этой неги,
Вся наполнилась любовью.
Снова тишь. Грехи былые,
Вновь предстанут предо мною.
И стихи мои родные,
Не плывут ко мне волною.
02.01.10.