В метро-человек дет двадцати,
Играет сонату на скрипке.
Кто-то ходил улыбался,
И говорил:"Бедняк,мол,с картинки"
Одни говорили,что гнать,
Другие подать бы бедняге.
Но только ведь скрипка лишь знала,
Что чувствовал в сердце бродяга.
Люди шли,подавали бедняге,
Да,только денег уже и не надо.
Скрипка играла сонаты,
А потом вариации стала.
Что случилось с бродягой?
Незнаю...Да и врятли кто-то узнает!
Только знаю одно,что остался он один среди тысяч дорог.
Люди думали,что это бедняга,
Что он пьяный,плохой,наркоман,а...
У бродяги был дар музыканта,
Только жизнь не сложилась вот как-то.
Музыкант жил в домишке том старом,
Где ночами играл он сонаты,
По утрам смотрел на рассвет,
Ну а днём уходил в горо,в свет.
Люди шли подавали бедняге,
Да,только денег ему и не надо.
Он играл не просто сонаты,
Он ценил...музыку...скажем...