Ноябрь расщедрился на стихи,
А я кричала, что, мол, не пишется.
Теперь вот рифмой одной и дышится,
Да только рифмы мои плохи.
Но, может, это лишь мне так слышится.
(Другие, впрочем, совсем глухи
К таким вот мыслям а-ля Ахматова )
Кусаю губы. В глазах – тоска.
И замки рушатся. Из песка.
В стакане, кровь будто, сок гранатовый.
И жирный крест посреди листка,
На двух последующих отпечатанный,
В графе «забыто» моей рукой
Поставлен. Даже самой не верится.
Но, как известно, всё перемелется
И станет (да, так и есть) мукой.
А может, мукой – уж тут как склеится.
К стеклу холодному я щекой
Прижмусь. Там дождь, фонари, прохожие,
Дома, машины и провода.
И самолёты, и поезда…
Уехать хочется в непохожие
Совсем на наш с тобой города.
И я несу чемодан в прихожую,
Чтобы... остаться здесь навсегда.
8.11.13