Будь бы я хоть немного умнее, то тобою бы не болела.
Не проведывала б страницу, не листала бы твой play-лист,
Не смотрела б твои записки, и зачем бы мне это делать,
Я жила бы себе, дышала, не писала бы этот стих.
Мне бы раньше немного правды, мне б побольше немного соли,
Чтоб на рану, да на живую, чтоб сильнее пекло и жгло,
Я была б хоть на четверть гордой, я имела б стальную волю,
Я не бегала б за тобою, и забыла б тебя давно.
Мне б в тринадцать – тебя не встретить. В восемнадцать – тебя не помнить.
Мне б забыть, что тебе я в тяжесть, хоть недолго, но пробыла.
Говорят – будто время лекарь. Ну помилуйте, милый доктор,
Дайте капли, таблетки, яду… сердце вырежьте у меня.
Ну хоть что-нибудь можно сделать? Поменять мне хотя бы память,
Чтоб его не хотелось встретить, чтобы им не мечталось жить,
Чтоб по нем не трясло так дико, чтоб по нем не скорбеть, не плакать,
Чтоб протухшую эту – в мусор. Чтоб на Байковом хоронить.
Чтоб любви этой на могилу, приносить раз на вечность розы,
Вспоминать только в малых дозах, по рецепту, и по часам,
Чтобы было сто дел в минуту, чтоб не звать себе неотложку,
Чтобы сердце не становилось, от того, что…ещё тебя…
Будь бы я хоть чуть-чуть мудрее, не сегодня, когда-то, раньше,
Я от марта живу до марта, с промежутком уже в шесть лет…
Я тогда б не писала б письма, и смотрела в тебя бы меньше,
Не ловила твои бы взгляды, в черный список тебя б навек!
будь бы я хоть немного умнее…