Ну, здравствуй, осенний Петербург, как ты тут?
Я давно не купался в твоем холодном дожде
И не подставлял лицо соленым ветрам.
Я все еще надеюсь, что меня здесь ждут,
Что не раз увижу тебя в запотевшем окне.
Ты пробудил во мне души умерших муз,
Дал надежду в своих серых красках увидеть цвет.
Так будет ли лучше не расставаться нам,
Оставить над Невой тяготеющий груз,
Передавать твоим переулкам томный привет?
Петербуржских романтиков ноты в ушах
Играют на струнах привычных подъезду гитар,
Превращая пространство в пустую хандру.
Я сам порою гитару держу в руках,
Мечты бросая в негасимый осенний пожар.
О город безумцев, я твой вольный поэт,
Среди гулких улиц обветшалый нашел причал.
Я здесь не родился, но, возможно, умру…
Чем же плох этот фаталистичный дуэт,
Коль в воздухе затхлом развеешь любую печаль?
Твой Невский всегда отвечал на вопрос мой,
Давая шанс заглянуть в сотни задумчивых лиц,
И в бесцельной прогулке рождался ответ.
Только тут ощущал, что пока я живой,
Что вольнее бесконечной тысячи вольных птиц.
Петербург мой, мой пасмурный преданный друг,
Вдохновеньем питавший потерянные умы,
В душе оставляя неизгладимый след,
Если нам суждены расставания вдруг,
Я верую, что без сомнения встретимся мы…