И ты уже знаешь, что, вырвавшись, проиграл, что силы и смелости – только два шага к дому. Вселенная это венки на могилах, свал чужих фотографий (засвечены, неудобно)… И ты уже чуешь, как вечер таит угрозу, как новое утро ударит огнем в висок.
Вселенная, мир, где ты стал бесконечно взрослым, лишь карточный домик, лежащий у чьих-то ног.
***
Всё происходит – чем правильней, тем страшнее, день – постановочный, вечер – уже антракт. Дверь закрывается. Песнями менестрелей можно ли вылечить в сердце дыру с кулак. Можно ли, нужно ли – сотни пустых вопросов; режется чувство из-под моей земли.
Мир, что построен мной, мир, где ты станешь взрослым, карточный домик в вечной его пыли.
***
Мироустройство – рубрика «что же будет». Если пророчество, значит, грядет беда.
Днями ты мажешь быта остывший студень, руки бы вытереть, бросить всё навсегда. Только куда уж там, завтра опять зачеты, мир не разрушится – он слишком долго ждал. Всё происходит фаталистично – к черту.
Будни не движутся. Мир - не пустой вокзал.
Знаешь, ты слушаешь будто всерьез в партере, скажешь на выходе: «можно теперь без драм?».
Если серьезно – я вам расскажу о вере в то, что беспечным под силу построить храм.
***
Это не проигрыш. Это немного больше – по кольцевой, на два круга, потом – домой. Что-то меняется; мир – это тот же росчерк. Твой – он пульсирует, нервный, подвижный, злой;
Впрочем, не ты ли ждешь, занавесив окна, что я приду в метель – по сугробам – и в тот самый миг твои стекла от ветра дрогнут.
Мир не успеет выкрикнуть «Помоги».
Всё потому, что вселенная – это слепок, мы – лишь пылинки, утренняя роса.
Мир, что построен взрослыми, нас не ведал.
И потому, повинуясь нам, проиграл.