Солнце взрывом висит над полями,
рожь багряня тревожным лучом...
Почему все твердят, что мы сами,
без помощников здесь пропадём?
А поля... как цыплята в ладошках.
Замер Лес не дыша, не шумя...
Он бывает и нежен немножко,
и застенчив до алых румян.
Беспощадно красив многоликим
своим прищуром бдительных глаз,
Лес родимый, отец наш великий,
предков наших спасавший не раз,
шевельни же корой затверделой,
пусть подскажет твоя мне листва:
Мы чего, разучились всё делать?
Мы теперь не народ, а толпа???