Мальчишкой я рос непослушным слегка,
И как-то, забравшись под кров чердака,
Подшивку старинных журналов листал,
Что в дальнем углу ненароком достал.
Страница. Еще. И... по шкуре мороз!
Я взглядом к портрету в журнале прирос...
Слегка повернувшись, небрежно сидит
Какая-то женщина. В душу глядит.
И подпись скупая. Два слова всего.
- Портрет неизвестной - и имя того,
Кто в красках навеки ее сохранил,
Не зная меня, мне ее подарил.
Я был очарован, растерян, сражен,
И вид мой, пожалуй, был очень смешон...
Тайком к ней нередко потом прибегал,
Во взгляде ее утешенья искал.
Давно это было и много воды
С тех пор утекло. Затерялись следы
Романтики детства. Все реже я стал
Теперь вспоминать этот старый журнал.
Но в снах кто-то время листает назад,
И снова я вижу той женщины взгляд,
Себя, босоногим наивным юнцом,
Безмолвно застывшим над старым листом.
Поэт не рождается сам по себе,
Должна незнакомка быть в каждой судьбе,
Чтоб ты, очарованный, только о ней
С тоской вспоминал до конца своих дней...