И когда крыло самолёта разрезает небо напополам:
где с одной стороны остаётся Индийский, родной тебе океан,
а с другой — не уютная, но твоя Россия,
ты впервые осознанно понимаешь, как несказанно ты счастлив
как неслыханно ты богат.
И как неправильны теперь потолки без вентиляторов,
сдувающих с тебя всю жару;
Как неправильны люди, одетые дорого и по моде.
И как тебе снова влюбиться в эту северную пургу,
преданно провожающую тебя от работы до подъезда
родного дома?
И сейчас ты, вроде, надменен, немного даже мудрее всех
не зависим от алкоголя, не предан изысканной кухне,
не шибко разборчив в еде.
Сейчас ты смел, самодостаточен и не ведом толпой.
Спасибо твоему Шиве, Индия, за то,
что от меня, по-прежнему, пахнет свежей корицей
и куркумой.