Сошедшая с готической картины,
дышала ночь обидой и виной,
пыталась задушить бессонным сплином,
докучливо довлела надо мной.
Она мои испытывала силы,
шептала про верёвку, мыло, гвоздь…
Видения из прошлого входили,
пронизывая холодом насквозь.
Я плакала о том, что мы бессильны,
дорога-скатерть соткана из бед.
За окнами драл глотку ветер-филин,
а совы мыслей ухали в ответ.
На белом поле ярко-синий лотос
раз восемь расцветал и отцветал.
Сливалось лепестков многоголосье
в пропаново-метановый хорал.
Когда же прилетит жар-птичья стая,
и заряница вспыхнет горячо?
...Проходит ночь.
Пока в дороге старость.
А это значит: поживём ещё.