Попала к Вам в руки тетрадка моя,
Пред Вами раскрылся в стихах своих я,
Стихи Вы спешили тот час осудить,
Ну что ж, я могу это быстро забыть.
Но хочется всё таки несколько строк
Мне Вам посвятить, Ваш запомнив урок,
В стихах расскажу я о том, как пишу,
В стихах я прощенья за них попрошу.
Куда мне до поэтов, журналов и газет,
Ведь у меня таланту, на грош и столько нет,
Да и до Вас куда мне: у Вас культура, вкус,
А у меня лишь в сердце стихи, как змей укус.
И вообще писать мне кончать пора давно,
Не лучше ль за культурой в театр пойти, в кино,
Но не могу а, право, нет силы не писать,
Кто не писал, не знает, как тянет сочинять.
И как под вечер сердце пылает, как пожар,
Как в голове несётся рифмованный угар,
И в душу, как в копилку, ссыпаются слова,
От мыслей, от заумных как пухнет голова.
Да Вам какое дело? Вы взяли, раз прочли,
Понравилось ли, нет ли, сказали и ушли,
А мне стоять и думать, чем Вам не угодил,
Чем Вас за сердце тронул, чем только рассердил?...