Татьяне Максименко, подарившей мне свою восьмую книгу
Книга лирики в форме крыла...
В ней от птицы лишь чувство полета
над холстиной родного угла,
над лоскутным покровом природы,
над снегами в нелётные дни,
над пенатами библиотеки...
Чувство слова деянью сродни:
не ленилась душа в человеке.
Зажигали лампадную нить
благовестники, люд невечерний:
приподнять, веселить, обелить!
что им ветер, ноябрьский до черни.
У ботвы, огородных дымов,
у костров я без вас... Вдруг – свобода!
Так отпаивай соком псалмов,
изабель, виноград непогоды!
Если сердце как инок темно,
стынет в сумерках красное млеко,
я сырое открою окно
Вашей книге с крылом человека.
В ней для каждого слово нашла
самарянка, пером золотая.
Книга лирики в форме крыла...
Ты ее для меня издала?!
Так мне кажется. Боже, я знаю.
Все стихи-посвященья легли
в шапку сердца, объятого слухом.
Но, пора! Высоко от земли
есть желанная родина духа.
Выну зрение иного угла.
Только будет в крылатой деснице
Неприступного Света игла
над лоскутным покровом трудиться.