Я помню
в молодые годы
холодный мрамор
Ваших рук...
И нынче
Голос
дар Природы,
словно мальчишку
на испуг,
меня сражает
ровным тоном...
Нет ласки в нем,
привета нет...
Кто я?
Компостером билет
пробит..и...
В урне похоронен.
В.Рогозинский