В нашем мире хоть кто-нибудь говорит правду?
Может быть, девочки, жрущие пончики каждую неделю,
Убеждающих всех, что они на диете?
Или те, кто об активном образе жизни мелит,
Сидя сутками в интернете?
Или может та с глубоким декольте и в короткой юбке
не мечтает, чтоб ее изнасиловал мускулистый?
Или те, кто не снимает трубки?
Может быть, не врут журналисты?
Может быть, говорит правду тот, кто врет,
Убеждая всех, что ненавидит ложь,
Или врач, говоря тому, кто умрет:
«Ты еще сто лет проживешь?»
Для чего мы лжем?
Ради блага? Или корыстных целей?
Или ложь слаще той горькой правды,
От которой приходится еле-еле
Обходить все препятствия и ограды?
Правда – это рак, пожирающий нас изнутри,
Так что, если ты мне врешь о том, что любишь,
Так ты милый, лучше ври,
А не то убьешь. Знаю точно, сгубишь