1.
Уже летает паутина,
пожухли листья и трава
и лето, словно на картинах
у Федерико ПьетреллА*
… ну, ежели не ПьетреллА,
а всё же правильно ПьетрЕлла,
то та же самая трава
пусть, не пожухла – пожелтела…
В него впечатаны петитом,
не клином буковок и дат,
а щедро, в россыпь стаи птичьи -
такой бедлам и кавардак
в отвесном августовском небе
творят залётные грачи,
что просыпаешься во гневе
и сам в окно на них кричишь.
И понимаешь, что, наверное,
пустое всё и гнев не гнев,
а просто, расшатались нервы
за столько лет в таком говне.
________________________________________________
* Федерико Пьетрелла (Federico Pietrella) - итальянский художник-типографист, представитель направления Date Stamp Painting.
2.
Люблю грозу в начале сентября –
без права на каприз и проволочку
решительное лето ставит точку,
перевернув листок календаря.
Природа после летних отпусков
в комбинезоне стираном рабочем
опять железом кровельным грохочет
и рвёт его на тысячи кусков.
И сваривают рваные края
от имени неистовой Природы
воистину небесным электродом
то Вагнер сам, то Герберт Караян.
3.
Валит ветер деревья в Ростове
и срывает с опор провода –
не скажу, что я этим расстроен,
не скажу, что большая беда:
и невинно никто не расстрелян,
и спокойно внутри и вовне –
и бюджет утверждён и распилен,
и не слышно о новой войне.
Да и ветер - всего только ветер,
ну, свалил, оборвал, разметал…
а деревья – стволы лишь да ветви,
провода – те и вовсе металл.
4.
Темнеет небо по краям,
очки как-будто запотели,
и за два дня до Покрова
грачи южнее улетели
(южнее юга моего,
откуда он - всё тот же север)
и у черты береговой
в своих грачовниках расселись.
Лишь голубям и воробьям,
синантропам и урбофилам,
лететь на море не по силам,
как нам с тобой - не по рублям.
5.
О, как беспечно, чёрт возьми -
когда и осень в середине
покрылась пёстрою рядниной,
когда и нет ещё восьми,
но солнце всё же крыши выше -
о, как ты безрассудно вышел
во двор! Перед тобой возник
бессмертным подлинно холстом
неимоверного размера
(ну, нет такого холстомера
и не при чём здесь граф Толстой)
твой листопад. А ну, как в жизни
последний он? Богат, но тризне
предуготован этот стол.
Назад, в подъезд! По этажам!
В квартиру и захлопнуть двери!
Пусть, будет каждому по вере,
но ты-то знаешь этот жанр.
Он только кажется пейзажем,
закуришь - он тебе покажет!
Одна лишь искра и - пожар.
6.
Куда б окно ни выходило –
во двор, на улицу, завод –
всё, что тебе необходимо,
без дополнительных забот
ты можешь видеть. На заводе –
одна труба дымит из трёх.
На пешеходном переходе
кого-то сбили и – затор.
Ни детских голосов, ни птичьих
не слышно утром во дворе…
И шум дождя – такой привычный,
такой обычный в ноябре.