Витает призраком твой страх,
Что раньше в мыслях кислотою разъедал мои решённые задачи по косой дуге,
Теперь же нет безликости на снах,–
Почти сгорела книга обо мне...
Вздымает грудь мою заблудший ветер,
И наяву, цветёт заупокойный пепел,
И пустоцветие отсвечивает в нём...
Родник небес проникнут темнотой,
Правы несчастные толпой,
Они средь те'ней ищут лик мой,
Где остроносые черты ещё не тронутые смертью
Хранят безмолвные мотивы дней,
Ушедшей юнности былой моей,
А вместе с нею бытия и жизни...
Незавершён ещё рассказ впотьмах,
Несовершеннен мрамор на щеках,
Не кончена пустая болтовня молитвы,
И только сборы тишины слышны сейчас,
Ведь я немая на цветах осенних возлежу в скорбях...