Белый январь – зимний немой дневник,
тысячеглавый путь, диалог в себя;
каждый твой снег падает за воротник,
каждую ночь – рву из календаря.
Нет у нас тела, как есть оно у других:
холодно, холодно; в тёплых руках – вода.
Сквозь бахрому деревьев нещадный вихрь,
держит за пазухой жизнь своё «навсегда».
Не разобрать эту роспись в ущерб стекла,
всё замело, только восковый жёлтый меч
рубит летящие в топь чёрные облака,
чтобы собрать монологи
в нашу общую речь…