Рассвет, а по окну стекают капли дождя,
осень, примерно середина ноября,
я, измучен, и подавлен собственными мыслями,
ноябрь, забросал улицы пожелтевшими листьями.
Мысли, все чаще уводят меня далеко,
туда, где я никогда больше на найду никого,
юность, прошла на пароме в компании лоцмана,
в ожидании корабля, в лучах весеннего солнца.
Брошен я, оставлен в этой немой пустыне,
и это раскаленное место мой дом родной отныне,
а я, далеко, в скверах заросших виноградной лозой,
и только в прошлом, я был и вправду живой.
Камин освещает мою комнату безоконную,
а я продолжаю писать стихи, снова ночь бессонная,
скрип пера, растекшееся чернило, крепкий кофе,
холод, дождь за окном, рассвет мой, моя осень.