Лужи брызжут искрами солнца,
Снег на улицах превращается в грязь...
Я пишу стихи у оконца -
так сплетается завязи связь.
Связь времен и народов - черное в белом...
Дым струится, исчезает как сон...
Я бы мог и лучшим заделом,
но ничто не приходит на ум.
Точнее — душа, она странная впрочем,
маета, маета...у других — всё как надо...
у меня маета-маета, суета — даже очень...
кровью стынет она, нет в ней лада...
О, душе, о, душе — где ж твои несконечные слёзы?
О, душе, где твой клич к Его Небесам?
О душе, истребить все занозы
лишь под силу Ему, но не нам...
В тихой радости печальные дали...
Мы идем, покоряя, из века в века.
Переделывать нам, что вчера обокрали...
и за нами прибраться придется кому-то впотьмах...
Так и шествуем мы чередой: поколенье одно
сменяет другое. Из одной кабалы, впадая в иное...
О душе! О душе! Упроси же мгновенье
через вдох покаянья пощады Того, Кто зовется Отцом...
5-6 апреля 2013, Макарьев.