Его облака покрашены в серый цвет,
По вечерам на них не горят фонари,
Он просто боится включать у себя рассвет
И делать "па" под встречное "раз, два, три",
Там в облаках не растёт одолень-трава,
Не плещется солнце покинув в сердцах зенит,
Рассыпанным бисером брошены ниц слова,
Чтоб превратиться в прочный, немой гранит,
"Выжженной степью" снова погашен взгляд,
Длина которой наверно побольше версты,
Но он понимает, пути уже нет назад
Туда, где когда то сжигал за собой мосты,
Он не летает на них, видно уже привык,
Оберегая себя от всяческих, разных бед,
Только ночами вновь раздаётся вскрик,
Что его облака покрашены в серый цвет.