Мы жили с тобой по разные стороны реки,
скованные дугой моста и параллелью рельс...
Ни мост - продолжение протянутой к тебе руки,
ни рельсы, по которым я ушёл в свой бессрочный рейс,
неразличимы мной даже сквозь наилучший цейс,
ибо память, боясь утонуть, не плавает за буйки.
В твоем сопрано я слышу нежнейшую фальшь,
прошедшую сквозь горло часов с песком пустынь.
Пляски Эроса наши — на любовь неумелый шарж,
а дорога назад — лучше сразу пропеть аминь.
Не сладка и Отечества копоть и вино — полынь,
только вспомнился шляпки твоей немодный, в летах плюмаж.
Между нами Эйнштейн, каждый холит свою тоску.
Образ твой слишком выцвел под толщей лет.
На прошлое свое мемориальную приколотив доску:
“Он жил, любил, курил траву, в кармане носил стилет”,
я желаю проснуться прежде, чем встану пред…
и кукушка дает мне в дорогу сто двадцать своих ку-ку.
Ноябрь 2013, Сиэтл