Свет окна не ярок. Синий
снег следами смят. Луна
скороспелой грушей мимо
смотрит этого окна.
Мимо пролетает ветер.
Милый мимо человек
мчится. Целое столетие
мерно ходит мимо век.
Еле-еле проступает
ели хвоя сквозь стекло.
Если б иней этот таял,
Если бы ещё могло
развести морщин гардины
равнодушие... Но опять
разность душ узором зимним
тайно красит чью-то прядь…
Только цвет уже не ярок.
Тише ветер. Тоньше лёд.
Только чья-то тень в подарок
мягкий знак внимания шлёт.