Зачеркнуты нервной рукою три строчки,
Не первые, просто последние три,
И прервана мысль, и три точки,
И что-то умолкло глубоко внутри…
Пусть мир не узнает стихов безымянных,
Написанных с мысли ,как проба пера,
Быть может наивных, порой бездыханных,
Таких, каких много писали вчера.
Сейчас авангард на вершине витает,
В мучениях ищут живое зерно,
И новые формы стихи обретают,
Быть может без рифмы- стихи все равно.
Такое бывает, коль нечего вспомнить,
Иль сложно ответить на некий вопрос…
А может забытое снова припомнить?
Не стыдно, ей богу, и жалко до слез…
А может и к солнцу лицом повернуться,
Подставить лицо под родное тепло,
И к робкой травинке рукой прикоснуться,
И душу согреет и станет светло.
И пусть не услышат тебя в поднебесье,
И мимо толпа прошумит, проплывет,
Но песню, как прежде, в густом краснолесье
Какая-то птица весной пропоет.
И тихо знакомые звуки польются,
Пусть сложных мотивов она не споет,
Но что-то припомнишь, и вновь пронесутся
Прошедшие дни, может детство зовет?
Чего-то вот так невпопад набросаешь,
В какую-то крайность уйдешь наугад,
И пишешь, и думаешь, и понимаешь-
Что было вчера, не вернется назад.
А строчки упорно кромсают бумагу,
И тихо часы отмечают свой бег…
На улице кто-то гоняет беднягу
Под крики, свистки и гогочущий смех.