* * *
Так и кажется – ветхость стекает с ветвей бахромою.
Меж стволами ольшаника время сгустилось в туман…
Настоявшейся осенью я торопливость омою,
И она, остывая, сводить перестанет с ума.
Заплутав меж деревьев, душа наберётся терпенья.
Всё, что с нами случается – это не просто игра.
Можно гнаться за счастьем, без устали, до отупенья.
Только ангелов пенье опять не раздастся с утра.
Ну, а можно иначе. Вдыхая прокуренной грудью
Растворённую в воздухе сущность вопроса «зачем»,
До конца понимать: не преступники мы и не судьи.
Мы пылинки-вселенные в солнца рассветном луче.
11/2013