Написал стих
и думается...
(все?)
Но белый лист
опять перед глазами.
Сознание отрицает бытие,
слова на лист ложатся
будто сами.
Все расплывается
ни стен,ни потолка...
а вот иной раз
в черной точке сжато.
А иногда,
вот счастье...как река
бежит поток,
урча на перекатах.
Уходит стих,
приходит бытие...
Но почему-то
очень не уютно,,,
И печь гудит
и сытно и тепло,
но бытие
бесцельно и беспутно.
В Рогозинский