Мы счастием порой не дорожим.
А годы испаряются, как дым...
Хоть день на день, как близнецы, похожи,
Но исподволь становишься седым.
Бурлит, клокочет жизненный поток, —
И в рифмы облачить концовки строк
Ты так спешишь, что лезешь вон из кожи,
Не думая, — какой грядёт итог?
А он уж близок! Стрелка круг прошла...
Хоть и не завершил свои дела,
Но всё ж одно надолго не отложишь:
Навечно всё сокроет ночи мгла.
Настанет день, — и мой растает след...
Лишь на листке останется сонет.
© 12.11.2013, в сборнике сонетов с тройными рифмами:
http://www.stihi.ru/avtor/anton1morozov2&book=24#24