Я не умею писать стихи
Со слогом высоким близко, увы, не знакома,
И рифма часто падает со строки
На пол привыкшего к прозе дома.
Я не умею писать стихи -
Так вязь плести паутиной слова,
Чтобы ложились искусно его штрихи
В невероятно красивую ткань основы.
Этим всё сказано, кажется, но пророю
Что-то внутри шевелиться навязчивой мыслью:
Бьётся по венам как ток, не даёт покоя,
Впрочем, знакомое чувство, вот только с кистью.
С нею как раз на деле намного проще
Небо вверху, дороги, эмоции-полутени
Птицы на горизонте чёрными точками, площадь,
Люди навечно застывшие в нужном отрезке времени.
Только любой художник пожмёт плечами печально
В нашем конкретном случае.
Видимо, чувство это не для картин задумано изначально
Слишком уж неусидчиво, как не скручивай.
И остаётся плыть по теченью реки
Чувства в блокноте по-новому выражая
Я не умею писать стихи
Это душа иногда говорит стихами.