Это наверно дурная привычка –
всё и всегда превращать в стихи…
Чиркнув по дУшам словами, как спичкой,
Скинуть их, словно навязчивый хит…
Сбросить с себя, как змеиную кожу,
Как отболевшие ночи и дни…
Может быть, так со словами негоже…
Может быть, это – безумству сродни…
Может быть,… Может быть…Может, негоже
Вечно слова рифмовать набегу…
Осатанело стихами итожа
Всё, что иначе забыть не смогу…
Всё что подолгу в чулане пылится:
Брошенным так… иль висит на стене…
Всё что когда-нибудь может сгодиться
Мало ль кому, даже если не мне…