Впусти меня в двери как осени ветер.
Дождя по щекам бьют холодные плети.
Без веры, без слова, потерт и поношен,
Безликой тоской ноября огорошен.
Как миг промелькнуло еще одно лето.
Все вина прокисли, все песни допеты.
В тех песнях последний и яркий куплет -
Слова о любви, той, которой уж нет…
Растаявший сон, иллюзорная шалость,
Прописаны в грудах потрепанных слов.
Получено все, что кому причиталось:
Восторг мимолетный, ошибок улов.
И, знаешь, а в сердце то, в принципе, пусто.
И соло его, что ни день — промеж нот.
Плывет в упоении судьбы сонным руслом.
И разницы нет: кто поймет, не поймет.
Чего ж заплутало оно на ночь глядя,
Средь теплых огней незнакомых домов?
Не жалости для, не прощения ради.
На фоне расшитых листвою ковров.
Пускай кто-то скажет: оно отгорело.
И годности срок у него подистек.
К тебе вот пришло. Ну совсем обнаглело!
Прислушайся. Глянь невзначай за порог.