По полю росчерки цветов,
Былинку тащит муравей.
Досталась нам – земля отцов
И воды наших матерей.
Как хорошо считать своим,
Тот вид, что радует наш глаз.
Хотя его ты не купил,
Не продавал, как нефть и газ.
Картинки на рабочий стол,
Не заменили никому,
Ни леса, ни полей, ни сёл,
Ни женщин наших красоту.
Пускаем мы колечный дым
Из труб заводов, изо рта.
В мечтах, быть вечно молодым,
Надеемся дожить до ста.
Пусть сердце дряблое шумит,
Немеют пальцы на руках,
Мы продолжаем крепко пить,
Не веря в солнце в облаках.
Нам заграница дорога,
Да, там природа веселей.
Но, не заменят никогда,
Мне пальмы – русских тополей.
Зачем по родине тоска?
Ведь без неё нам хорошо.
Тот край, "где пленница душа",
Как детство, в прошлое ушел.
На поле россыпи цветов,
Былинку тащит муравей,
Нет, потерять я не готов,
Отчизну, где я стал взрослей.